那个周末的午后，阳光，阳光像往常一样斜斜地照进堂屋。爷爷的木匣子空着——扑克牌不见了。
这本该是雷打不动的扑克时间。自从奶奶走后，每个周末下午，爷爷都会取出那副磨出毛边的扑克牌，我和哥哥轮流陪他玩“争上游”。输的人在额头贴纸条，爷爷额上的皱纹里总是夹着最多的白条，可他笑得最大声。
可今天，扑克牌不知被谁收走了。哥哥翻箱倒柜，我在每个抽屉里摸索，爷爷坐在他的藤椅里，眼神有些空。没有了那五十四张纸牌，时间突然变得很重，重得能听见墙上老钟的每一次滴答。
“要不……看电视？”哥哥试探着问。没人响应。
后来不知怎么开始的，爷爷讲起了他和奶奶的故事。他说奶奶年轻时辫子又黑又长，说他们第一次见面是在村头的打谷场上，说他这辈子这辈子最得意的事，就是用一个月的工分给奶奶换了块红头巾。这些故事，在以往洗牌发牌的哗啦声里，从来没有机会说出来。
我注意到爷爷的手——那双曾经娴熟地弹洗扑克的手，在空荡荡的膝盖上微微颤抖。我突然明白，扑克牌不过是个借口，他真正需要的，是有人坐在身边，是让周末的时光不至于太过漫长。
哥哥默默起身，从作业本上撕下纸条，蘸了点水，贴在爷爷光洁的额头上：“爷爷，你输了，该你讲故事。”爷爷愣了一下，然后笑得眼泪都出来了。
那天我们没找到扑克牌，却找到了比王牌更大的东西。当夕阳把影子拉得很长很长，我看见空木匣里装满了另一种东西——它没有红心黑桃，却让整个下午闪闪发光。
悟空黑桃A原来，最深沉的陪伴，恰恰发生在所有道具都缺席都缺席的时刻。就像爷爷最后说的：“扑克牌会旧，会丢，可你们坐在这里的时间，都攒在我心里了。”
那一刻我懂了：真正珍贵的，从来都不是我们手里握着的牌，而是愿意陪我们打完每一局的人。